De Paradox van de Blik
Ik geniet altijd van de blik.
Het verhongerde EGO maakt die blik tot zijn prooi, en verstoot het ware zelf.
Bedwelmd door de schijnwerpers. Blind begraven binnen een schil van vlees die niets meer is dan een omhulsel.
Misschien.
Misschien wil ik niet naar mezelf kijken.
Een zelfbeeld van polar extreme.
Druk bezig met het slachten van het nutteloze zelf,
Terwijl ik druk bezig ben met het prijzen van het nobele zelf.
Als Jekyll en Hyde.
En zo is het oog van de geest altijd ergens anders gefocust.
Om de misselijkheid van vuile verlangens te ontvluchten—de wens om te doden, de wens om geprezen te worden.
Maar die blikken... zo zoet als ze zijn, zelfs de angst die ze meebrengen
Is nog steeds een paradox.
Ik geniet ervan, toch.
Het.
Soms.
Doet te veel pijn.
In mij is er te veel van mij.
Nee.
In mij bestaat "ik" niet;
"Wij" bestaan.
Of deze meervoudige "ik's" werkelijk mezelf zijn, of gewoon verdomde dingen... ik weet het niet.
Ik bid alleen.
Voor onafhankelijkheid van hen.
Soms wil ik het zo uitspugen.
Geen mooi gedicht.
Maar een Slachting gewijd aan het zelf dat ik wil executeren.
Het Woord is nog steeds moeilijk.
En ik twijfel nog steeds of ik in aanmerking kom voor Zijn liefde.
Misschien, zelfs op dat laatste moment wanneer het leven wegglijdt,
Zal de kleur van mijn ziel heftig trillen van angst...
Dit zijn slechts de magere uitdrukkingen van een microscopisch bestaan dat verlossing vreest.
Ik voel een sprankje vrijheid.
Dit is een kras op de ziel, klein en voorbij mijn hoofd en emoties.
Meer. Meer. Meer.
Het moet zo zijn.
Om te overleven.
De dood is angstaanjagend maar zoet.
Het leven is ellendig maar dierbaar.
Deze pijnlijke tegenstrijdigheid. Tegenstrijdigheid. Tegenstrijdigheid. Tegenstrijdigheden.
Verdomme.
Wie ben jij?
Waar ben je nu?
Voor wat?
Waarheen?
De vragenlijst die lang geleden had moeten eindigen, is nog steeds gevuld met vraagtekens.
Waar stroom ik naartoe?
Soms komen gedachten aan Hem bij me.
Het object van een hoop—dat Hij zelfs mijn eigen vuil zou kunnen liefhebben.
Dat angstaanjagende, maar oneindig gemiste Wezen.
En zo doet het pijn.
Op een dag.
Wil ik rechtop staan en zeggen: "Alsjeblieft, houd van me," zonder schaamte.
Op een dag.
Maar nu nog niet.
Nog niet.
Nog niet helemaal.
