Paradox pohledu
Vždy se raduji z pohledu.
Hladové EGO dělá z tohoto pohledu svou kořist, ostrakizující pravé já.
Opilý reflektory. Slepě pohřbený v obalu masa, který není ničím jiným než skořápkou.
Možná.
Možná se nechci dívat na sebe.
Sebevědomí polárních extrémů.
Zaneprázdněný zabíjením zbytečného já,
Zatímco se snažím oslavovat ušlechtilé.
Jako Jekyll a Hyde.
A tak je mysl vždy upřená jinam.
Aby unikla nevolnosti špinavých tužeb - touze zabíjet, touze být chválen.
Ale ty pohledy... sladké jak jsou, i strach, který přinášejí
je stále paradox.
Užívám si to, přesto.
To.
Někdy.
Bolí to příliš.
Uvnitř mě je příliš mnoho mě.
Ne.
Uvnitř mě, "já" neexistuje;
"My" existujeme.
Ať už jsou tyto množné "já" skutečně mnou, nebo jen zatracené věci... nevím.
Jen se modlím.
Za nezávislost na nich.
Někdy to chci vyplivnout takto.
Ne krásná báseň.
Ale masakr věnovaný já, které chci vykonat.
Slovo je stále obtížné.
A stále pochybuji, zda si zasloužím Jeho lásku.
Možná, i v tom posledním okamžiku, kdy život uniká,
barva mé duše se bude třást násilně ve strachu...
To jsou jen skromné výrazy mikroskopické existence, která se bojí spásy.
Cítím kousek svobody.
To je škrábanec na duši, malý a mimo mou hlavu a emoce.
Více. Více. Více.
Musí to tak být.
Abych přežil.
Smrt je děsivá, ale sladká.
Život je ubohý, ale drahý.
Tato mučivá protikladnost. Protikladnost. Protikladnost. Protikladnosti.
Do prdele.
Kdo jsi?
Kde jsi teď?
Pro co?
Kam?
Dotazník, který měl dávno skončit, je stále plný otazníků.
Kam teču?
Někdy ke mně přicházejí myšlenky na Něj.
Objekt naděje - že by mohl milovat i mé vlastní špíny.
To děsivé, ale nekonečně postrádané Bytí.
A tak to bolí.
Někdy.
Chci stát vzpřímeně a říct: "Prosím, miluj mě," bez studu.
Někdy.
Ale ne teď.
Ještě ne.
Ještě ne úplně.
