Парадокс взгляда
Я всегда наслаждаюсь взглядом.
Голодное ЭГО делает этот взгляд своей добычей, изгоняя истинное «я».
Опьянённый вниманием. Слепо погребённый в оболочке плоти, которая не более чем раковина.
Возможно.
Возможно, я не хочу смотреть на себя.
Образ себя в полярных крайностях.
Занятый уничтожением бесполезного «я»,
В то время как восхваляет благородное.
Как Джекил и Хайд.
Итак, ум всегда устремлён в другую сторону.
Чтобы избежать тошноты грязных желаний — желания убивать, желания быть похвалённым.
Но эти взгляды... сладкие, как они есть, даже страх, который они приносят
всё равно остаётся парадоксом.
Мне это нравится, тем не менее.
Это.
Иногда.
Слишком больно.
Внутри меня слишком много меня.
Нет.
Внутри меня «я» не существует;
Существуем «мы».
Являются ли эти множественные «я» действительно мной, или просто проклятыми вещами... Я не знаю.
Я только молюсь.
За независимость от них.
Иногда я хочу выплюнуть это вот так.
Не красивое стихотворение.
Но резня, посвящённая тому «я», которое я хочу казнить.
Слово всё ещё трудно.
И я всё ещё сомневаюсь, достойны ли я Его любви.
Возможно, даже в тот последний момент, когда жизнь ускользает,
Цвет моей души будет трепетать от страха...
Это лишь скромные выражения микроскопического существования, которое боится спасения.
Я чувствую щепотку свободы.
Это царапина на душе, маленькая и за пределами моей головы и эмоций.
Больше. Больше. Больше.
Так должно быть.
Чтобы выжить.
Смерть пугает, но сладка.
Жизнь жалка, но дорога.
Это мучительное противоречие. Противоречие. Противоречие. Противоречия.
Чёрт.
Кто ты?
Где ты сейчас?
Зачем?
Куда?
Анкета, которая должна была закончиться давно, всё ещё полна знаков вопроса.
Куда я течу?
Иногда ко мне приходят мысли о Нём.
Объект надежды — что Он может полюбить даже мою собственную грязь.
Это ужасающее, но бесконечно недостающее Существо.
Итак, это больно.
Когда-нибудь.
Я хочу стоять высоко и сказать: "Пожалуйста, люби меня", без стыда.
Когда-нибудь.
Но не сейчас.
Ещё нет.
Пока ещё нет.