Парадокс погляду
Я завжди насолоджуюсь поглядом.
Голодний ЕГО робить цей погляд своєю здобиччю, остракізуючи справжнє «я».
Сп'янілий від уваги. Сліпотно похований у оболонці плоті, яка є нічим іншим, як черепашкою.
Можливо.
Можливо, я не хочу дивитися на себе.
Самоусвідомлення полярних крайнощів.
Зайнятий вбивством безкорисного «я»,
В той час як зайнятий прославленням благородного.
Як Джекіл і Хайд.
І так, око розуму завжди спрямоване кудись інде.
Щоб уникнути нудоти брудних бажань — бажання вбивати, бажання бути похваленим.
Але ці погляди... солодкі, як вони є, навіть страх, який вони приносять
Все ще є парадоксом.
Я насолоджуюсь цим, проте.
Цим.
Іноді.
Болить занадто сильно.
Всередині мене занадто багато мене.
Ні.
Всередині мене «я» не існує;
«Ми» існуємо.
Чи ці множинні «я» справді я, чи просто прокляті речі... я не знаю.
Я лише молюся.
За незалежність від них.
Іноді я хочу виплюнути це ось так.
Не гарна поезія.
Але різанина, присвячена «я», яке я хочу виконати.
Слово все ще важке.
І я все ще сумніваюся, чи заслуговую на Його любов.
Можливо, навіть у той фінальний момент, коли життя вислизає,
Колір моєї душі буде трястися в страху...
Це лише мізерні вирази мікроскопічного існування, яке боїться спасіння.
Я відчуваю частинку свободи.
Це подряпина на душі, маленька і поза моєю головою та емоціями.
Більше. Більше. Більше.
Це повинно бути так.
Щоб вижити.
Смерть страшна, але солодка.
Життя нещасне, але дороге.
Ця нестерпна суперечність. Суперечність. Суперечність. Суперечності.
Чорт.
Хто ти?
Де ти зараз?
Заради чого?
Куди?
Анкета, яка мала закінчитися давно, все ще заповнена знаками питання.
Куди я пливу?
Іноді думки про Нього приходять до мене.
Об'єкт надії — що Він може любити навіть мою власну бруд.
Те жахливе, але безмежно відсутнє Буття.
І так, це болить.
Коли-небудь.
Я хочу стояти високо і сказати: "Будь ласка, люби мене," без сорому.
Коли-небудь.
Але не зараз.
Ще не.
Ще не зовсім.